dilluns, 28 de març de 2011

DIVUITENA CONCENTRACIÓ PER LA VERITAT, LA JUSTÍCIA I LA REPARACIÓ


Poemes i poetes, reconeguts i anònims, la ploma que dona testimoni de la veritat, la que reclama justícia i exigeix reparació.

La ploma com fusell, la ploma contra el fusell.


Auto denegando la interposición del Recurso de Revisión contra la Sentencia del Consejo de Guerra Permanente nº 5 de Madrid, de 18 de Febrero de 1.940, que condenó a muerte al poeta Miguel Hernández Gilabert.

LA SALA ACUERDA: Denegar la interposición del recurso de revisión promovido por Dª Mª José Hernández Izquierdo contra la Sentencia dictada por el Consejo de Guerra Permanente nº 5 de Madrid, con fecha 18 de Enero de 1.940, por la que se condenó a muerte a D. Miguel Hernández Gilabert como responsable de un delito de Adhesión a la Rebelión, por inexistencia de presupuesto objetivo previo por ser dicha Sentencia RADICALMENTE INJUSTA y haber sido declarada ILEGÍTIMA por vicios de fondo y forma de acuerdo con lo prevenido en los artículos 2º y 3º de la Ley 52/2.007, de 26 de Diciembre, CARECIENDO ACTUALMENTE DE CUALQUIER VIGENCIA JURÍDICA.


VOTO PARTICULAR QUE FORMULA EL MAGISTRADO D. JAVIER JULIANI HERNAN AL AUTO DICTADO CON FECHA 21 DE FEBRERO DE 2.011 EN EL RECURSO DE REVISIÓN Nº 102-54/2010.

Aunque la Ley de Memoria Histórica, respecto de las sentencias y condenas cuya injusticia e ilegitimidad proclama, habilite al Ministerio de Justicia para expedir la expresada “Declaración de reparación y reconocimiento” -que efectivamente cumple la finalidad de reparar y reconocer individualizadamente la injusticia e ilegitimidad de aquellas condenas a los efectos de la Ley-, tal no alcanza a declarar la nulidad judicial de las resoluciones que las contemplaron y que ha de poderse obtener a través de los procedimientos que las leyes prevean, como resalta la propia ley al señalar -como antes dijimos- su plena compatibilidad con el ejercicio de cualesquiera acciones ante los tribunales de justicia. La declaración general de injusticia e ilegitimidad de las condenas a las que se refiere la Ley de Memoria Histórica en su artículo 3, no conlleva su nulidad radical y menos aun, como bien reconoce el Auto de la Sala del que discrepamos, contempla “una declaración individualizada de nulidad de las resoluciones a las que se refiere”.

La Injustícia de les condemnes o la seva ilegitimitat no significa la seva ilegalitat i nul·litat, que no ens vulguin enganyar. Per l’anul·lació de tots els judicis del franquisme.



EL GENERAL PITIMINÍ, poema de Miguel Hernández dedicat al general Franco i escrit a València el 18 de febrer de 1937.

Tu famosa, tu mínima impotencia,

desparramar intento

sin detener el paso ni un instante.

Para lo tal, me apeo en mi paciencia,

pulso un acordeón llorón de viento

y socarrón de voz, y ya es bastante.

Tu cornicabreada decrepitud purgante

exige estos reparos de escritura,

y con ellos ayudo a someterte,

no al manicomio al tonticomio oscuro

que tu idiotez sin mezcla de locura,

pide hasta que la muerte

venga a sacar tu vida de este apuro.

Llevas el corazón con cuello duro,

residuo de una momia milenaria

concurso de idiotas,

que necesita la alabanza diaria

y descosido en la alabanza explotas.

Cocodrilito pequeñito, ñito,

lagartija de astucia,

mezquina subterránea, con el rabo marchito,

y la mirada alcantarilla sucia.

Tarántula diabética y escuálida,

forúnculo político y gramático,

republico de triste mierda inválida,

oráculo, sarcófago enigmático.

Demócrata de dientes para fuera,

altares solicita tu zapato

No hagas más reflexiones de topo y madriguera

en tu conejeril rincón de mentecato.

Humo soberbio, sapo que te hinches

cuando oyes un piropo:

disuélvete en berrinches

resuélvete, desaparece, topo.

España no precisa

tu vaciedad de calabaza neta,

tu mezquindad que duele y que da risa,

tu vejez inconcreta,

venenosa, indecisa.

No te toca la sangre de los trabajadores,

sus muertes no salpican tu chaleco,

no te duelen sus ansias, ni su lucha,

tu tiniebla trafica con sus puros fulgores

su clamor no haya en ti ni voz, ni eco,

tu vanidad tu mismo ruido escucha

como un sótano seco.

Hay ojos que derraman raíces amorosas.

Sobre tus ojos tienes

uñas que a hacerse dueñas de las cosas

avanzan por tus sienes.

Necesitan incienso e incensario

tu secundaria vida,

tu corazón de espino secundario,

tu soberbia de zarza consumida.

Sobre tu pedestal o tu peana,

monumento de oficio,

cuando su salvación está cercana

quieres llevar un pueblo al precipicio.

Te rebuznó en el parto tu madre, y más valiera

a España que jamás te rebuznara

con esa cara de escobilla fiera,

de vieja zorra avara.

No llevarás mi pueblo al precipicio,

dictador fracasado, rey confuso,

y caerás por la punta de una bota

sobre tus flacos días puesta en uso.


Possiblement penal Ocaña. Todos los Rostros.


Poema de José Herrero Pacheco empresonat al penal d'Ocaña, entre 1939 y 1956. Va ser condemnat a 3 penes de mort no executades.


En una ventana un día

que al campo frondoso daba

un preso se sonreía

y al reírse suspiraba.

Al parecer no era envidia

lo que en su alma albergaba.

un árbol que frente habría

donde él se recreaba

un pajarillo trinaba

rebosante de alegría

un canto que distraía

a un cerebro que pensaba.

Mientras el pájaro cantaba

su rostro palidecía

y sus labios pronunciaban

lo que su alma sentía.

¡Canta, pajarillo canta!

que ya esta muriendo el día

y tu alegre melodía

me hace olvidar lo que espanta

quizás mañana o pasado

si tu vuelves a la rama

yo no estaré en la ventana

porque me hayan trasladado.

¡Lejos, tan lejos de aquí!

que a otros muchos se llevaron

que tus cantos contemplaron

y más no te puedo oír

y si me llevan a mí

en mis últimos momentos

posare mis pensamientos

En los que sufren aquí.

¡Canta, pajarillo canta!

tu no pares de trinar

mientras tanto mi corazón

tranquilizándose esta

siente cual grande es la vida

y bella la libertad.

Ya viene la noche oscura

tu té iras a descansar

mientras yo siento los pitos

y las llaves rechillar.

¡Al saber si traen mi nombre

en la mano un oficial!

ya siento pasos ¡qué veo!

una lista repasar

¿es mi nombre?

no, no lo creo.

No paran de vocear.

Ilusión de mis recreos

te volveré a contemplar

Y aquellos seres queridos

Que lejos de aquí están.

Llévales un beso en mi nombre

El que yo no podré dar.

¡Salud esposa querida!

¡Salud padres y hermanos adorados!

me van a quitar la vida

por el hecho de ser honrado

¡Salud pajarillos libres!

¡Salud, nobles compañeros!

Uno menos en vuestras filas

que va a poblar los luceros.

Ya se me estremecer el alma,

Me palpita al corazón

Estarán dispuestas las armas

Y formado un batallón.

El que humanamente piensa

Dios no le otorga el perdón.

¡Vengan sus hombres más fieles

y los que tiren mejor

y un oficial que les mande

hacer el fuego a discreción!

Ya suenan sobre mis sienes

Rugir un motor infernal

Junto con el alba viene

A la puerta del penal.

Pronto se acerca la hora

¡Valor; nobles compañeros

moriremos como mueren

los que nunca se rindieron!.

Ante una vida malvada

de vil servidumbre y cieno

Dadnos la muerte, cobardes

Dadnolas, pronto embusteros.

Apuntar vuestros fusiles

a corazones sinceros

antes de vivir humillados

dar fin a mi vida, quiero.

Y cuando nuestros cuerpos yertos

inmóviles estén en el suelo

no tocar nuestras féretros

que mancháis la dignidad

que tenemos, aunque muertos.


Lucía Sánchez Saornil amb Emma Goldman


"Quiero creer en Dios, quiero creer,

no me enturbiéis la fe que voy buscando”

“¿He de creer en ese Dios absurdo

ese Dios que hizo al hombre contrahecho?”

Lucía Sánchez Saornil de Mujeres Libres









Joan Oliver (Pere Quart) Tota la seva biografia

L'exili. El 1939 s'exilia a França, on està un temps amb altres escriptors catalans al castell de Roissy-en-Brie i després a Saint-Cyr-sur-Morin. S'exilia, primer a Buenos Aires, on el col·lectiu de refugiats es trasllada en el vaixell Florida, i, finalment, a Santiago de Xile, on resideix nou anys.

A Xile, mira de guanyar-se la vida amb diversos oficis, tots efímers, i escriu guions radiofònics de propaganda antinazi. Enyorat del que ell anomena la seva pàtria, torna a Catalunya el 1948, on troba un país derrotat i empobrit pel franquisme.





Corrandes d’exili de Pere Quart

Una nit de lluna plena

tramuntàrem la carena,

lentament, sense dir res...

Si la lluna feia el ple

també el féu la nostra pena.

L'estimada m'acompanya

de pell bruna i aire greu

(com una Mare de Déu

que han trobat a la muntanya).

Perquè ens perdoni la guerra,

que l'ensagna , que l'esguerra.

Abans de passar la ratlla,

m'ajec i beso la terra

i l'acarono amb l'espatlla.

A Catalunya deixí

el dia de ma partida

mitja vida condormida;

l'altra meitat vingué amb mi

per no deixar-me sens vida.

Avui en terres de França

i demà més lluny potser,

no em moriré d'enyorança

ans d'enyorança viuré.

En ma terra del Vallès

tres turons fan una serra,

quatre pins un bosc espès,

cinc quarteres massa terra.

«Com el Vallés no hi ha res.»

Que els pins cenyeixin la cala,

l'ermita dalt del pujol;

i a la plana un tenderol

que batega com una ala.

Una esperança desfeta,

una recança infinita,

i una pàtria tan petita

que la somio completa.




LAS MUJERES DE LOS ROJOS

Quisiera escribir un himno

a un pobre racimo humano

las mujeres de los rojos

que en España nos quedamos,

para las que no hubo escape,

para las que no hubo barco.

Las que nos quedamos solas

con sus hijos en los brazos,

sin más sostén ni más fuerza

que el que daba el estrecharlos

como prendas de un amor

contra nuestros pechos flácidos.

Todos perdimos la guerra,

todos fuimos humillados,

pero para las mujeres

el trance fue aun más amargo.

Largas colas en Porlier

con nuestros pobres capachos.

Caminatas bajo el sol

con los pies semidescalzos.

Caminatas sobre el hielo

tiritando en los harapos.

Largas, duras caminatas

en busca de algún trabajo.

Cansancio y humillación

si lograbas encontrarlo

y si no lo conseguías,

humillación y cansancio.

Por el pan de nuestros hijos,

siempre un combate diario.

¡Esos días siempre solas,

esos días largos, largos,

que fueron semanas, meses,

que fueron tanto, tanto que,

entre dolor y entre lágrimas,

se convirtieron en años!

Nuestros hombres en la cárcel,

nuestros hombres exiliados,

nuestros hombres cada día

cayendo como rebaños

en manos de furia ciega

de matarifes fanáticos.

Y las mujeres seguimos,

a nuestro modo luchando

y esa guerra, sólo nuestra

esa guerra la ganamos.

Los hijos de nuestros hombres

quedaron en nuestras manos

y supimos inculcarles

un culto casi sagrado

por los muertos, los ausentes,

los padres que les faltaron.

Se los pusimos de ejemplo

porque siguieran sus pasos

y logramos convencerles

de que eran buenos y honrados,

aunque en la calle, en la escuela,

les dijeran lo contrario.

Éramos pobres mujeres

y supimos elevarnos

sobre el dolor, sobre el miedo,

sobre el hambre y el fracaso

y criamos nuestros hijos

dignos de sus padres, bravos;

serios, dignos, responsables.

Los íbamos cultivando

pilares para un futuro

que aún parecía lejano

y en el que siempre creímos

con los puños apretados.

Quisiera escribir un himno,

grande, estupendo, fantástico,

de pobres mujeres débiles

con heroísmos callados,

de esfuerzos y sufrimientos

que eran el vivir diario

y, que a pesar de ello supieron,

con un esfuerzo titánico

ir manteniendo la llama

de amor al padre lejano,

al padre que estaba preso

o al que habían fusilado.

Yo quisiera a voz en grito

poder entonar un cántico

que dijera todo eso,

que bastante hemos callado.

las mujeres de los rojos

que en España nos quedamos

creemos tener, al menos,

el derecho de contarlo.

(Consuelo Ruiz)

Ahaztuak


El fet d’aixecar el braç és una acció, però només amb una observació simplista es podria dir que sempre significa el mateix. Hi ha dues maneres antagòniques d’aixecar el braç. Uns aixequen el braç amb la ma estesa a la repressió, l’assassinat, l’aniquilació del diferent. Altres aixequen el braç amb el puny enlaire com a símbol de lluita contra l’opressió, per les llibertats, per la justícia social, per la defensa de la legalitat democràtica republicana. No fan el mateix, no són el mateix, seria obscè i groller comparar aquestes dues accions i més encara equiparar-les.


Fins i tot els hereus ideològics dels que fan la salutació feixista no gosarien comparar aquestes imatges, perquè per a ells seria un insult estar al mateix nivell que aquells rojos que van aniquilar. Aquesta és la diferència, ells no tenen por de la seva incorrecció política perquè se senten protegits per la impunitat, que aquesta monarquia constitucional proporciona als botxins de la dictadura, basant-se en les lleis de la Transició.


I què passa amb els “demòcrates”? Ells no compararien fredament aquestes imatges, però si estan disposats en l’esperit de la llei de la memòria, dels dos bàndols, de la “guerra civil”, a comparar el patiment dels que van dinamitar, amb un cop d’estat sanguinari, la democràcia, amb els que van vessar la seva sang per defensar-la. Com és possible? Com pot el concepte de caritat, que l’església catòlica només practica amb els seus, i que vol que nosaltres practiquem amb tothom, passar per sobre del concepte de justícia? Com es pot demanar en noms de reconciliacions, que en realitat els culpables no volen, obligar a que la víctima continui perdonant i oblidant?


Tan feixista és aquell que va estar d’acord amb la dictadura, o hi va conviure amb comoditat moral, com aquell que la va fer realitat. Tan feixista és un feixista viu com un feixista mort, honorat durant tota una llarga dictadura i exculpat per la també llarga transició. Tan demòcrata és un defensor de la república viu com mort, arrossegat pel fang durant 40 anys de feixisme i sepultat en el silenci durant quasi 30 anys, i encara avui en dia, sense la consideració que hauria de tenir en un estat democràtic. Un estat que no deu ser tan democràtic quan encara no ha condemnat el franquisme com cal. Llavors per què han de compartir aquestes persones un espai, ara virtual, com el Memorial Democràtic? Per què la Direcció General de Memòria Democràtica ja no serà de Memòria sinó de Qualitat Democràtica? De quina qualitat parlem?. Si estan disposats a posar en el mateix lloc als que no van plorar amb l’entrada de les tropes franquistes a les seves viles amb els que encara ploren amargament per la seva manca de drets tot esperant veritat, justícia i reparació. On està la qualitat democràtica?.


La senyora vicepresidenta ha dit que defensarà la continuïtat del Memorial, només faltaria que no respectés allò que es va aprovar en seu parlamentària. Però els passos donats no avalen les seves paraules: no hi ha edifici, no hi ha director/a titular, no ha convocat a les entitats, la web no ha estat actualitzada,.. A la senyora vicepresidenta li volem dir que aquells als que vostè vol acollir ara en el seu centre de qualitat democràtica, i no cal tenir un títol de llicenciada en història per saber-ho, van tenir tants anys de glòria que no se l’acabaran mai, reconeixement, prebendes i reparació moral i econòmica. No creiem que necessitin més lloances per haver estat contraris a la legalitat democràtica, sigui per les raons que sigui. Els seus noms han guarnit els murs de les seves esglésies com màrtirs de les seves idees. No cal que després de tot l’exposat vinguin a robar un espai als que res més que repressió van obtenir pel seu compromís no amb déu i la pàtria, sinó amb la societat i la democràcia.


Que quedi clar que les víctimes del franquisme i els seus hereus biològics i ideològics lluitarem per la seva memòria i per la justícia negada per sistema. Que la Mesa de Catalunya d’Entitats Memorialistes continua amb aquesta obligació ineludible i que tornarem a la plaça Sant Jaume a donar mostra d’aquest compromís, com cada darrer dissabte de cada mes dels últims dos anys. Fins l’abril.